PRÓLOGOS ERRANTES

PRÓLOGO XII


Doy hablo y prometo ese amor
por la presión que cadenas disfrazadas de palabras
ejecutan
alegando corrección y formalidad.
Meras conjugaciones
a las que un lenguaje somete
a un conjunto de acciones que
porque sí
representan la figura del amor.
Del amor moral.
Del amor administrativo.
Del amor sumiso.
Conjugación y nombre
que hacen del amor
un libro de frases
un innecesario show televisivo
una colección infeliz de peluches
un deseo reprimido
un discurso obligado
un castigo realmente inmerecido
un desafío ajeno
la voluntad obesa
la celebración del fracaso
la mímica de la pasión
la sombra de la intensidad.

¿Acaso pensaste,
extraña,
que al leerme
ibas a confirmar lo que aprendiste en tu historia?
¿Acaso creíste
celosamente
que no te iba a decepcionar
de la misma manera en que los años y los versos
decepcionan al deseo?

Invito.
La crítica como una biopsia
que se ejecuta sobre lo aprendido.
Lo aprendido se transforma en dolor
si el refugio es una cárcel
con barrotes hechos de palabras.

Eso que llamas amor
no tiene pasión.
Tiene las convenciones de la crueldad
implantadas
en el cuerpo y en el habla.

Eso que llamas amor
no late.
Es un sillón en una habitación
en donde hay una cama
en la que a veces reposan
dos esclavos saturados
que cada noche fingen conocerse.

Eso que llamas amor,
hecho de un alba que ilumina
tenuemente
dos cuerpos desnudos,
no incluye la garantía de un recuerdo.

El goce es lo único que puede unirnos.
Aunque sea un instante.

¿Te asaltó alguna vez el interrogante del goce?
¿Has querido saber en qué tiempo habita?

Alguno de sus pedazos
puede que sea útil para refugiarnos
y tal vez a eso haya que llamar amor.
Sin mentirte.
Sin obligarme.
Sin mirarte.
Sin obligarte.

No me exijas.
Ni palabras ni paz.
Ni sed ni agua.

Envueltos en lo que nos envuelve

Así serás amada
hasta que lo mágico con lo que ocurren los instantes
llame a ambos al silencio.

Nos reparo con palabras.
Funcionan como dados.
Y cada jugada es el espanto
y cada pulsión un precio
y cada vez tu sombra.

Así
al modo de un cubilete nervioso
es como el universo invita.
Pero
la geometría de la coherencia.
Pero
la ética de lo que llaman amor.